el viejo y el bar

Black Mirror: Mejor que no te lo cuenten

2012-02-14T18:14:00.002+01:00

Hace un par de meses, en uno de esos trasbordos interminables entre líneas de metro, escuche una conversación de esas que aunque no quieras acaban llamando tu atención. No eran una madre recriminando a su hijo sus travesuras por los pasillos, ni la habitual crítica entre jóvenes al profesor de la universidad. En este caso, era una recomendación efusiva de una miniserie de la que (según el desconocido interlocutor) todo el mundo estaba hablando. Y parece que era así, porque desde aquel momento comenzó a caerme encima un aluvión de comentarios sobre la misma.

Black Mirror, es una miniserie de tres capítulos autoconclusivos que viene de la mano del guionista Charlie Brooker, creador de la peculiar Dead Set.

En cada uno de sus capítulos, se narra una crítica a la sociedad en red, permanentemente conectada y dependiente de la información generada al minuto. Twitter, Facebook, los reality shows y las referencias contínuas al papel de los medios de comunicación, están presentes de manera transversal en todos sus episodios.

Una apuesta crítica y remarcable en los tiempos de la "telebasura" y el espectáculo decadente. Black mirror, ataca donde más nos duele, con elementos cotidianos que a menudo olvidamos cuestionarnos y otros giros argumentales en los que la situación es llevada al extremo.

No apta para todos los gustos ni sensibilidades, pero una cosa es segura, mejor que no te la cuenten.

Julio Cortázar

2012-02-12T18:12:00.006+01:00

Lo que viene ahora es necesario. Lo que viene es un lugar imprescindible en la literatura, un vacío atroz en la palabra, una catástrofe en Montparnasse, un etcétera de letras y extraña pronunciación, un aniversario terrible.

A muchos tal vez esto les pareca exagerado, pero como nos leéis pocos y parecéis majos, nos vamos a permitir esta licencia a modo de homenaje a un genio.

Hace 28 años, tal día como hoy, falleció en París Julio Cortázar.

Este traductor, escritor, poeta y cronopio argentino, belga, francés y de otros tantos lugares, aficionado al jazz y al boxeo, nos dejó un legado fascinante en cada una de sus obras y un tremendo abismo en la imaginación y la escritura.

Que sí, que a algunos y algunas os pareceré enajenado, pero este hombre sigue siendo lo mejor que he tenido ocasión de leer en la vida. He dicho.

Genio. Genio y genio. Lo es por Rayuela (ése que a tantos o tantas os ha parecido infumable), por Los Premios, por El perseguidor, por Las babas del diablo, por Bestiario, por (...)

Aquí dejo cosas.

Cosa 1: Continuidad de los parques. De su propia y extraña voz.

Cosa 2: Capítulo 7 de Rayuela. También narrado por sí mismo. Hasta la saciedad se ha recurrido a este capítulo cada vez que se nos antoja la figura de Don Julio, pero se trata realmente de un texto increíble.

Cosa 3: Instrucciones para subir una escalera.

"Nadie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se sitúa un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquier otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de trasladar de una planta baja a un primer piso.
Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).
Llegando en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso."

Cosa 4: La foto salió movida. Éste, particularmente, me fascina.

"Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos están donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías. Así es que este cronopio se aflige horriblemente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo esta algo ladeado lo que ve es el paragüero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para qué. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y también las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro de Samuel Smiles."

Última, cosa 5: Capítulo 68 de Rayuela. Escrito en gíglico.

"Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias."

Y luego me decís que no actualizamos... Jártense de literatura, mangurrianes y mangurrianas.

Pollo Podrío. (Guadalupe Plata)

2012-01-28T19:19:00.006+01:00

Olé olé, ya es fin de semana. Con motivo de esta fecha tan señalada, que sólo se repite cuatro veces al mes, presentamos a Guadalupe Plata.
¿Que quiénes son? Pues un grupo Jienense.
¿Que qué hacen? Pues pequeñas maravillas Rock&Roll con un acento Blues en andaluz.

Estos tres tipos de Úbeda son un pequeño tesoro en nuestra geografía musical. Sus piezas son cortas, divertidas, bailongas y con un sucio sonido americano y olor a tierra y gasolina.

Muy recomendables para viajar a toda velocidad por la autopista o golpear a una monja con un bate de baseball.

"El viejo y el bar" no se responsabiliza de los daños ocasionados por vuestros accidentes de tráfico ni de las agresiones a monjas mayores de 20 años.

En "El viejo y el bar" estamos plenamente convencidos de la inexistencia de monjas menores de 20 años. Asímismo queremos manifestar nuestro apoyo a todas aquellas monjas mayores de 20 años que alguna vez fueron golpeadas con un bate de baseball.

Y sin más giliflautadas aquí tenéis a los Guadalupe Plata y su "Pollo Podrío":

Y para despedirnos, un Bonus Track que Manolito YouTube nos brinda.

En él, unas ancianitas la mar de salás, se regalan unos bailoteos en un conciertaco ofrecido por esta fabulosa banda. El vídeo nos conduce a dos inquietantes reflexiones:

A) No existen barreras generacionales en lo que a música buena se refiere.

B) Los lunares blancos sobre morado y naranja, son muy ponibles para este tipo de saraos.

Futuralgia. (Jorge Riechmann)

2012-01-19T03:25:00.003+01:00

Entre los miles de correos y mensajes que hemos recibido, nos han llamado particularmente la atención todos aquellos que nos proponían nuevas secciones, temas o chorravarias para tratar en este (oh) nuestro blog que es vuestro, pero en el que mandamos nosotros, y únicamente nosotros, por obra y gracia del Espíritu Ganso.

Nuestro chimpancé manco apodado "El-vil" por sus enemigos, ha leído cada una de vuestras destartaladas ideas y ha encontrado interesantes algunas de ellas, como la de aquel e-mail que nos suplicaba: "Mané, morruda, queremos verte desnuda" o "FromMars, échame una mano primo, que viene mi novio a verme, estoy tan nerviosa que no sé qué vestío ponerme". De todas estas sandeces extraemos una, ¡sólo una! entre cienes y cienes o cientos y cientos de misivas. La mejor propuesta de la historia de las mejores propuestas recibidas: "Poesía".

Así es, queridos drugos, la gente a veces piensa, y no siempre mal, y nos reclaman poesía y he aquí nuestro rincón pequeño y limpio que inauguramos hoy y siempre y por los siglos de los siglos. Amén.

Y ahora vamos a dejar de ser chorravariescos.

El lunes pasado, en el fantástico espacio que nos brinda Miguel en su (y de todos) Librería Primado, tuvimos el placer de asistir, pese a las inclemencias del tiempo, a la presentación de Futuralgia. Un libro necesario que comprende los poemarios publicados por Jorge Riechmann desde 1979 hasta el año 2000.

Y yo, que reconozco cierta pasión hacia el autor, no me he podido resistir a inaugurar esta sección con un par de poemas de este Futuralgia, que recomiendo, de verdad de la buena, a todo aquel que nos leyere.

De Jorge Riechmann nunca se dirá lo suficiente. Este poeta, traductor, ecologista, sociólogo, ensayista, profesor de filosofía moral, licenciado en matemáticas, doctor en Ciencias Políticas, etc., es un hombre de los hombres y su poesía es para el mundo.
Jorge sabe acariciar con fuego a cada verso. Jorge a menudo dice cosas que diría un ser humano a otro: "Hermano, no me ofrezcas consuelo. / No me sirve la bandera de tu sangre. / No me sirve la niebla dulce de tus vísceras. / Mejor andamos juntos / un trecho de camino.". Y esto es, la humanidad en el poema, lo que hace grande cada pedazo de su poesía.

Aquí van dos poemas de "27 maneras de responder a un golpe", agrupado también en Futuralgia.

Unos pocos hacen historia:

los más la sufren.

De tanto en tanto, quienes sufren la historia

tras sufrir demasiado

se exasperan, y eruptivamente

se echan a la calle a hacer historia:

son días de grandes borracheras

grandes carnicerías

grandes revoluciones.

Días que son horas y luego son minutos.

Después, quienes hacen historia

recuperan las posiciones

desde las que pueden hacer historia.

¿A ti qué te parece:

podemos desuncirnos de esta noria?

Lo pueden hacer muchos,

pero nadie lo hace: entonces hazlo.

Si no lo puedes hacer más que tú,

artesano, tus manos me dan frío.

Enseña a hacerlo a otros.

Que no enmudezca tu casa.

Que la memoria zumbe sobre rosas y asfódelos.

Si se rompe ese hilo

está perdido todo.

Air y su Sonic Armada (A trip to the moon)

2012-01-11T12:59:00.001+01:00

Imagen: haymoy

Recién acabamos 2011 y ya empezamos el año con adelantos de lo que nos deparará 2012.

En este caso es el turno de Air, que desde hace unos días nos dejó ver y oir Sonic Armada (A trip to the moon), una parte de lo que será su proyecto de poner banda sonora a una versión restaurada y coloreada de Le Voyage dans la lune, una película de ciencia ficción de George Méiles rodada en 1902.

No es la primera incursión de Air en el mundo del cine, que ya sea dió a conocer en 2000 de la mano de Sofía Coppola con la banda sonora de The Virgin Suicides.

La unión de imagen y sonido parece casar a la perfección, el toque psicodélico (rozando el surrealismo daliniano) de los escenarios y personajes del film queda envuelto en la característica atmósfera asfixiante (y a veces exasperante) a la que nos tienen acostumbrados el dúo galo.

Habrá que ver el resultado final que estará disponible a partir del 7 de Febrero, de momento es cuanto menos interesante. Juzguen ustedes mismos...

Dans Ma Rue. (Zaz)

2012-01-09T23:10:00.010+01:00

Habemos o tenemos el placer de presentar a esta cantante francesa de madre española que nos ha cautivado. Su repertorio -una mezcla de la tradicional chanson francesa y ritmos más actuales en clave de jazz-, nos hace beber vino compulsivamente incluso después de desayunar.
De verdad de la buena.

Editamos y añadimos a petición de una de nuestras enfermas seguidoras:

Como la canción del vídeo anterior es una versión del clásico de Edith Piaf y nos gusta mucho el vino francés, aportamos una pieza de su autoría (de Zaz, no del vino). Con subtítulos y todo, para aquellos que perdimos el tiempo escogiendo inglés como lengua extranjera en el insti.

No tittle.

2012-01-08T02:18:00.008+01:00

Aquí seré breve, aprovechando que en fechas cercanas podré ver en directo a estos norteamericanos, me veo obligado a compartir este canto a la esperanza desde la desesperanza, de la esperanza a la desesperanza....

El miedo,la desesperación y el devenir al que nos empuja...
La áspera, rota y absurda suplica.

Woke up next to the king

He got up, gonna fix me some things

And it made me sick how I can't trust him

No, I can't trust him

Said the bottom of his belly, that's where he would keep me

Christ Jesus, as I'm floating

And you get a brick and you drop it down on me

Christ Jesus, have you seen us?

We're down on our hands and knees, and tell us what's the reason

Like a heart that's hung in the sky

A hard-on when I die

And you passed away, and that horizon never came

No, it never came

It's the time of the week no one sees but me

Christ Jesus, as I'm drowning

And I struggle to breathe, it's your face I don't see

Christ Jesus, please don't leave us

If in peace you'll keep us, well then you should have believed us

Please let me inside, hear out my desire

'cause soon I may die, yes one day I will die

I'll get eaten by the rust, you cremate and breathe the dust

And I'll kick in your lungs and I'll bite off your tongue

Christ Jesus, please don't leave us

Down on our hands and our knees, oh I'll never believe, no

Christ Jesus, as I'm drowning

I struggle to breathe, it's your face I don't see

Christ Jesus."

“Theremin y Clara"

2012-01-05T14:32:00.006+01:00

Partiendo de una canción de los canarios “Pumuky” , hablemos de romance.

Por un lado, León Theremin (Nacido como Lev Termen,15 de agosto de 1896 –3 de noviembre de 1993), inventor ruso apasionado por el mundo de la música y la electricidad quien, en los años 20, y en un intento por querer inventar un instrumento de similar registro al violoncelo pero eliminando ciertas barreras físicas como la necesidad de frotar un arco contra las cuerdas y de desplazar los dedos por el mástil, logró crear uno de los intrumentos mas extraños y peculiares que se conocen, el Eterófono o Theremin.

Por otro lado, Clara Rockmore (9 de Marzo de 1911 – 10 de Mayo 1998) , conocida como la primera virtuosa de la música electrónica, desde los 3 años demostró una capacidad inaudita para la música llegando a ingresar, con tan solo 5 años, en el conservatorio imperial de San Petesburgo, convirtiéndose así en la estudiante más joven jamás admitida.

Nuestra historia comienza en Nueva York el año 1921. Clara, tras realizar recitales de Violín y Piano junto a su hermana por numerosos países como Polonia, Lituania, Alemania y Francia , emigró junto a su familia a Estados Unidos, donde continuó sus estudios musicales.

Años mas tarde, con apenas 18 años, Clara se presentó en el Hotel Plaza acompañada por un profesor de química, el Dr. Vinogradov, amigo del célebre compositor ruso-estadounidense Joseph Schillinger (1895-1943). El objetivo de la visita a dicho establecimiento era la de conocer a un científico e inventor recientemente llegado de la lejana Unión Soviética, de nombre Lev Termen, que había desarrollado un instrumento musical mágico que se tocaba sin necesidad de ser tocado físicamente. La suite de Termen estaba atestada de invitados y periodistas que querían constatar las peculiaridades de tan insólito aparato, que el propio inventor ya había demostrado con gran éxito en una gira que le había llevado por varios países europeos. Clara había acudido a la presentación con la intención de distraerse, sin saber lo que se encontraría, no obstante, desde un primer momento quedó absolutamente intrigada por el aspecto externo del instrumento, por su calidad estética y al mismo tiempo fascinada por la personalidad arrolladora de su creador. Cuando Theremin muy cortésmente le ofreció a Clara probar el instrumento que lleva su nombre y la joven alzó los brazos para proceder a tocarlo, probablemente nadie, ni siquiera la propia intérprete, sabía que aquel simple gesto iba a cambiar su vida para siempre…

La sensación fue diferente a todo lo que se había experimentado con anterioridad. Cada mínimo gesto de sus brazos y dedos bien calibrados de violinista, así como una madurada sofisticación musical, le hacían adoptar una pose tan natural como caminar o respirar, mientras puntuaba el aire con su música. Aquella demostración impactó a todos los asistentes, dado que desde un principio Clara fue capaz de extraer del instrumento notas con gran precisión, algo que casi nadie podía hacer nada más ponerse delante del theremin, y menos de un modo instintivo.

Termen, impactado por la gran habilidad técnica de Clara Reisenberg, vio en ella la gran oportunidad de llevar al theremin a su máximo potencial como instrumento, al mismo nivel que cualquier otro instrumento tradicional. Clara se sentía muy halagada por los cumplidos del inventor, pero era una "violinista ocupada" con compromisos de concierto que cumplir con Nadia.

No obstante, un día, mientras ensayaba el Concierto Para Violín de Beethoven, experimentó un dolor terrible en su brazo derecho. Ese dolor desembocó en una persistente debilidad que comenzó a minar su energía y a mermar su técnica. Termen, sabedor de los problemas físicos de Clara se presentó en su apartamento de la calle 69 con un regalo, un RCA Theremin (un modelo fabricado en serie por la famosa firma estadounidense y del que se construyeron 500 unidades). Clara lo guardó y por hobby lo tocaba de vez en cuando. El violín era todavía capital en su vida.

Desgraciadamente el brazo de Clara no mejoraba y aunque realizó dos o tres intentos de retomar el violín, los médicos certificaron que tendría que abandonarlo definitivamente. Entre tanto había continuado probando el instrumento de control espacial, también llamado eterófono. Según pasaba el tiempo, Termen experimentaba un interés por Clara que iba más allá de la mera amistad. Siempre que había fiestas y celebraciones de la comunidad rusa de Nueva York, Clara estaba invitada. Un ejemplo de su atracción por ella lo encontramos el 3 de marzo de 1929, el día de su decimoctavo aniversario. Termen preparó para Clara un pastel rodeado por un campo electromagnético. Cuando ella se acercó, el pastel que se encontraba sobre una superficie mecánica rotó y la única vela que había en el centro se iluminó como por arte de magia. Lo que nació como una amistad y una pasión común por la música, se estaba transformando en amor a ojos de Termen y en fuerte amistad y cariño para Clara.

A menudo, tres o cuatro noches a la semana, iban juntos a los clubs nocturnos neoyorquinos, él con su smoking y ella con vestidos negros de fiesta, siguiendo a las bandas de los más importantes hoteles. Termen era un gran bailarín, y en muchas ocasiones ambos eran confundidos por profesionales, con los focos centrados en ellos mientras las otras parejas les rodeaban y aplaudían. Según la propia Clara "Él era guapo, ágil... bailamos y bailamos tanto que se enamoró profundamente de mí".

Por desgracia para Lev, los sentimientos de Clara eran parejos a los sonidos del instrumento, para él, impredecibles e imposibles de dominar, poseer...

Nacía así el romance mas eléctrico del mundo de la música, como dice la canción...”El eléctrico Romance de Lev Termen y la Diva del Éter”.

(E aquí un ejemplo de porqué se ganó el pseudónimo de "Diva del Éter"....)

Drown. (Israel Nash Gripka)

2012-01-04T01:00:00.004+01:00

Porque folkar, folkamos todos. Sea bienvenido este pequeño gran hombre de Missouri.

I like Iñaki, Iñaki UrMangarín. (Guille)

2012-01-03T16:31:00.001+01:00

Y lo guapo y lo limpio y lo bien peinao que nos parecía a todas las ejpañolas...
Y lo que sabíamos todos de balonmano en aquel entonces...

Cables pelados (I)

2012-01-02T23:28:00.006+01:00

Inauguro sección cuyo propósito, si es que existe, me niego a explicar, como su nombre deja entrever, cables pelados hablará de cortocircuitos...

Bisexualidad, Androginia, Travestismo, rompamos los esquemas y hablemos de Pandroginia.
Genesis P-Orridge (Neil Andrew Megson 22 de Febrero de 1950), entre otras cosas, padre del sonido industrial de mediados de los 70 al frente del polémico grupo Throbbing Gristle ( de los cuales hablaré en un futuro), y digo polémico por sus preferencias temáticas tales como la prostitución, la pornografía, los asesinos en serie...

Amigo y admirador de William Burroughs, su excentricidad se debe, principalmente a una infancia traumática causada por la hostilidad de sus compañeros de colegio a raíz de que un profesor le dijera en público que parecía un niño de siete años, hecho por el cual se sucedieron las palizas y burlas...

Neil lo tenía claro, se negaba a ser lo que según la sociedad tenia que ser …

Entre performances, discos y libros, en la década de los 90, junto a su pareja Lady Jaye, y partiendo de la idea de “acabar con las dualidades de una sociedad que divide a todo en dos: hombre y mujer, blanco y negro..." , comienza su proyecto mas transgresor...

La idea consistía en, mediante la cirugía plástica, modificar sus cuerpos para parecer la misma persona, creando así un nuevo género sexual. Misma ropa, mismo peinado, mismo maquillaje...mismo sexo.

¿Amor incondicional o surrealismo extravagante?

De una u otra forma, ahora ya podemos definir la Pandroginia como término que determina la conversión de un ser en otro, llevando al extremo la ruptura de la individualidad para crear un nuevo ser híbrido representado en dos cuerpos.

Información adicional: en 2011 se estrenó el documental 'The ballad of Genesis and Lady Jane' , donde se muestran, sin tapujos, los últimos 7 años de vida de la pareja hasta el fallecimiento de Lady Jane. (http://www.filmaffinity.com/es/film593546.html )

Marisa (Nacho Vigalondo).

2012-01-02T17:11:00.002+01:00

Marisa es una mujer peculiar, podríamos decir.

Too drunk to fuck (Arizona Baby).

2012-01-01T16:27:00.002+01:00

¡Ojo! que no es que a mí me haya pasado, que me lo ha contado un colega, lo juro por Lady Gaga.

Amén.

Así nos dieron las uvas. (Nacho Vegas)

2011-12-31T04:43:00.007+01:00

Hace algo de frío y deduzco que debe ser algo así como Navidad.

Celebremos, por lo tanto, el nacimiento de Josecristo y de nuestro (oh) nuevo y grandioso blog. Ya de paso también la Nochevieja, y la elección de Mariano Rajoy como nuestro nuevo preshidente, con este excelente relato.

En él, un joven frustrado que podría haber sido cualquiera de nosotros hace algunos años, la lía parda de una manera magistral, Almodovariana y terrible.

Maravilloso moochach@s, maravilloso. También sale una niña-puta.

Adjunto letra del temazo en cuestión, porque en algunos momentos resulta difícil de comprender. No vayáis a pensar que la letra la he transcrito yo, no no, que va. La he copiapegado de Youtube. Porque sí. Además la pongo en cursiva.

Una cena de Nochebuena suele ser un acontecimiento esperpéntico en una ciudad como ésta. Existe un acuerdo tácito, según el cual, ningún miembro del clan se podrá permitir el lujo de recordar el resto del año ninguna de las cosas que acontecieron esa noche.

"Las familias se ven obligadas, desde el más viejo hasta los críos, a enterrar en el olvido las manifestaciones vergonzosas, el ridículo la verdad mal asimilada, la gula... En fin, el despropósito al que hayan podido asistir. Sólo cuenta una cosa: fue otro año más y seguimos juntos. "Olvida o enloquecerás", es lo que todos piensan. Y así, año tras año, transcurren las Navidades en la ciudad de N.

Sin embargo, en ocasiones acontecen cosas a las que ni siquiera la memoria más entrenada podría escapar. Es el caso de la cena que nos ocupa. La de una familia cualquiera de clase acomodada en la ciudad de N la noche del 24 de diciembre de 2001. Durante la velada, en aquel lugar se cometió un asesinato. Y en él estuvieron implicados, principalmente, una anciana con demencia senil, su nieto de 15 años, una gala televisiva y un poco de crema de marisco.

Al principio, todo transcurrió con relativa normalidad, como cada año. En torno a una mesa redonda, se sentaban los miembros adultos del clan. Cantidades ingentes de comida y bebida poblaban la mesa, repartidas en fuentes de plata, porcelana oriental y copas talladas en cristal de Bohemia.

La anciana, que era la mayor del clan, se llevaba a los labios una copa vacía que alguien había tenido la precaución de no llenarle. En su regazo ocultaba su bolso abierto. Y en él iba vertiendo cucharadas soperas de crema de marisco. De vez en cuando, se llevaba alguna a la boca y la crema se derramaba invariablemente por la comisura de sus labios. El resto de comensales, prácticamente, no le prestaban atención a la vieja.

Enzarzados en conversaciones cruzadas que fluctuaban entre la política y el chismorreo puro, unos metros más allá, el chico de 15 años era incapaz de apartar la vista de su abuela, por más que lo intentaba. Él se sentaba en otra mesa, más pequeña, rodeado de primos y hermanos, todos menores que él. En ésta, sólo había refrescos y una botella de sidra achampanada y la comida, se asemejaba más a la de una fiesta de cumpleaños para pre-púberes que a una pre-para cena de Nochebuena. El adolescente se debatía entre la ira y el asco. Él ya era mayor y no tenía por qué estar sentado en ésa mesa de niñatos. Su lugar, pensaba, estaba en la mesa grande, donde se comía de verdad y se bebía vino y cava.

El año anterior había fantaseado con la idea de que esta vez se sentaría en la mesa grande, ocupando el puesto que habría dejado libre su más que octogenaria abuela, pero la muy puta seguía viva y verla comer no le provocaba más que náuseas. ¿Por qué tenía ella que estar en el lugar que le correspondía a él por derecho propio?. ¿No había vivido ya suficiente la vieja?. Estaba demente, no era feliz y además tenía que morir cualquier día de estos. ¿Por qué no había podido hacerlo antes de la Navidad?. Por supuesto, todos estos pensamientos estaban llamados a ser olvidados al término de la noche, hasta el año próximo. Tal y como mandaba la silenciosa tradición en la ciudad de N."