Estos tontos tipos están a punto de convertirse en personajes,
en planos tipos sin motivo, solo acción.
Lo suyo son los círculos no las hélices.
Planos, planos como sus vientres y sus directrices,
como sus propósitos del día.
Comerse, devorarse, respirarse,drogarse mutuamente
y volver a empezar.
Son jugos corrosivos en recipientes rebosantes.
No son la horma de su zapato pero
insisten en brindar sus caderas
y chirriar sus dientes ,
desnudos y grotescos al verse desfilar.
Oojos que se muerden,
que se miran desde líneas de salida enfrentadas.
Pistoletazo, carrera, corrida, choque de huesos, jadeos y saliva.
Vuelta a las posiciones iniciales,
que esto, tipos, son cuentos sin finales.
Pieles inyectadas en sangre,
costillas que asoman desgastadas pero insaciables
Pero estos locos tipos, listos,
sienten la cuenta atrás.
Creen en la fugacidad,
pero olvidan la futilidad del tiempo.
Que su tiempo lo marca este índice mío,
que me esnifo estas líneas y ya están muertos.
Que no saben que son la fantasía que vendo,
con la que poder pajearte toda la noche.
Juego de manos, muestra de barajas.
Enséñame lo que traes,
que si brilla, pesa o engancha
me lo quedo y
te saco el as de la manga.
Y sobre esta asoman mis dos personajes,
follando sobre mi mano,
asfixiándose de intensidad.
Te van a calentar los motores.
Pero a mí caliéntame la cartera,
ese fuego es el que me gusta.
Ten tu merca, tu tralla,
dame el tema, vete a casa y llámame guarra.
